A DUPLA FACE DA LEI
Um. No meio dos olhos!
Dois.
No meio dos olhos.
O quê?
- Ela chegou lá. - Estava fora.
Ela pisou aqui, a tempo.
- Vá lá. - Chega.
Não quero ouvir mais nada.
- Rua! - Vou mesmo.
A minha avó levava-me a Washington Square Park.
Uma vez, o Bobby Fisher jogou dez jogos ao mesmo tempo.
A minha rainha.
Ele antecipava cinco, seis jogadas, em cada mesa.
Ele chegou a campeão mundial, não foi?
Depois, passou-se dos cornos.
Tornou-se um paranóico furioso.
Era atacado de todos os lados, não via o que tinha à frente.
Xeque-mate.
O meu nome é David Fisk.
Detective de primeira categoria.
Pertenço à polícia de Nova Iorque há mais de 30 anos.
Durante esse tempo...
matei 14 pessoas.
Passa isso outra vez.
Matei 14 pessoas.
Ele é passado.
Onde é que estas coisas começam?
Como é que começam?
Talvez esta tenha começado com um tipo chamado Charles Randall.
O Randall era um assassino de crianças.
Matou a filha da namorada há cerca de quatro anos.
Vou lixar aquele cretino.
Foi julgado pelo crime, mas foi absolvido pelo júri.
Eu e o meu parceiro achámos isso inaceitável.
O meu parceiro é um bom homem.
Vais mesmo fazer isto?
O quê?
Vais incriminar o Randall de um homicídio que não cometeu?
Que hei-de fazer?
És o meu parceiro, és o meu exemplo.
- Pois... - Que vou fazer sem um exemplo?
Nunca tivemos esta conversa.
Qual conversa?
Ele tratou do assunto.
O Randall foi preso por um crime que não cometeu.
Eu perdi a minha fé.
Vou andando.
Podem aceitar isto como uma confissão. Tanto faz.
Há algumas semanas, as coisas aqueceram.
- O que temos contra ele, Turk? - Marcus Smith.
Também conhecido por Spider. Grandes negócios de droga.
Homicídios, extorsão. Muita coisa bonita.
Ele converteu este velho banco abandonado no "Club 404 de Harlem".
- Talvez quando nos vir ele confesse. - Não acreditas em milagres?
No dia em que pagares uma conta, acreditarei em milagres.
- Vamos, pago eu. - Esse milagre quero ver.
- É aqui que ele lava o dinheiro. - Sim. Bem limpinho e verde.
Ele é todo profissional.
Tenho de ir mijar.
Não demoro. Não vou espreitar.
Tudo bem.
- Os homens têm tanta sorte. - Porquê?
Nunca há filas para a casa de banho...
e podem fazer chichi de pé.
É abrir o fecho, zás-trás, e pronto.
Pois... O manda-chuva excedeu-se mesmo com esta casa.
Quer "snifar" um pouco?
- Quem lha arranjou? - O Spider. É de primeira.
Não foi mau...
Não foi mau? Que porra é que querias?
Por favor, Turk... Puxaste-me o cabelo. Ena...
Até a minha irmã mo puxava com mais força.
Tu lá sabes.
Tenho de ir.
- Onde julgas que vais? - Vou-me embora, estou cansada.
Cansada? Estamos na América, puta choramingas.
Mete-te no táxi e toca a fazer trabalho honesto.
Ela vai a caminho. Está ansiosa por te ver.
O Rambo, o chulo do skate foi o meu 10º homicídio.
Considerem-me um varredor de ruas.
Limpei aquele naco de merda e deixei uma espécie de obituário.
Em rima.
Rooster, temos de descobrir quem fez isto.
- E dar-lhe uma medalha. - Rambo, viste quem fez isto?
Ele não fala? Nome verdadeiro: Robert Brady.
Bobby Brady. Que pena.
Quem terá sido? A Marsha ou o Greg?
Estão outra vez a remexer o local do crime?
Não sabes quem é o Bobby Brady?
- Sei. Conhecemo-nos há uma hora. - Parece ter sido de perto.
Sim, pelas marcas em torno da ferida, terá sido de uns 60 a 90 cm de distância.
Ainda vamos pescar fragmentos no cérebro dele.
- Que foi? - Só agora é que percebi.
A Marsha ou o Greg... Essa foi boa, Rooster.
- Que rápida... - Estou a tentar apanhar o teu ritmo.
"Ele vende pecado Distribui carne
"Colhe a fruta madura Sem dar alarme
"Terá de ser outro A esbofetear a sua puta
"O seu coração parou Já não labuta"
Que queres fazer com isto?
Acho que devemos aproveitar. Falar com prostitutas.
- Talvez encontres uma de quem gostes. - Por favor...
Já não chego para as medidas com aquela que conheces.
Não me digas.
Ela faz-me gastar tanto esperma, que já tenho de mijar sentado.
- Obrigado por essa imagem. - Que queres que te diga?
- Em que posso ajudar-vos? - Queríamos falar-lhe do seu patrão.
- Ele está lá em cima. - O seu outro patrão...
O Rambo.
É um cretino.
- Cretino, porquê? - Sigam-me, por favor.
Conhece alguém que pudesse querer matá-lo?
- Eu. - Mais alguém?
Porquê? Ele está morto?
Ouça, talvez seja melhor atinar e ajudar-nos,
senão ligo para a Imigração e metem-na no próximo avião para a Kielbasalândia.
Força. Sou cidadã americana.
Tome. Pode lamber-me os tomates sempre que quiser.
O quê?
Ligue-nos quando souber de alguma coisa. Qualquer coisa.
Acho que procuramos um tipo chamado "Sam, o Carniceiro".
Quem?
Ele está a brincar.
A sério, Tenente, até onde quer que investiguemos este homicídio?
Não sei. Esperava que investigassem um pouco mais,
que descobrissem quem foi e o tentassem prender.
Mas só se não vos atrapalhar as aulas de shuffleboard.
Tudo bem. Também estamos a investigar um traficante, o Spider,
que está ligado aos dois cadáveres que encontrámos em Fresh Kills.
Se o apanharmos, quem sabe onde isso nos levará?
E então?
Apanhei uma advogada com 30 gramas de coca.
Ela quase ma enfiou pelo nariz abaixo. Consegui que ela o denunciasse.
- Sorte do caraças, não? - Ela comprou directamente a ele?
- Sim. - Óptimo.
Saquem-lhe o que puderem e depois soltem-na.
Detesto processar advogados.
- Isto não é a discoteca do Spider. - Vamos entrar por trás.
É uma fábrica abandonada, Jessica.
Não devo ser uma típica... Como lhe chamam?
- Bufa. - Chiba.
Obrigada. Geralmente deve ser um pobre miúdo afro-americano,
um drogado ou uma prostituta.
Pois, normalmente as advogadas que ganham $200 mil por ano
são mais espertas do que uma puta drogada afro-americana.
Normalmente. Mas, às vezes, só pensam que são.
- Tudo a postos deste lado. - De certeza que é seguro lá dentro?
Diz à tua namorada para arranjar tomates e vamos a isso.
Então, Sra. Dra., está pronta?
- Estou. Vamos despachar isto. - Lembra-se do que dissemos?
Vai lá e espera que ele lhe pergunte do que é que precisa.
E não volte com menos de 100 gramas.
- 100 gramas? - Sim.
Não é muito? Eu costumo comprar poucos gramas na discoteca.
Diga-lhe que vai esquiar e que precisa de pó fresco para uma semana.
Diga-lhe que vai de férias.
Faço isto e o meu cadastro fica limpo?
Limpinho.
Ninguém no meu escritório saberá que fui detida, certo?
Nunca aconteceu.
Ouça, todos sabemos que o seu nível não é este.
Faz isto, deixa de meter essa merda no nariz,
vai para casa, casa-se, tem filhos, nunca mais volta cá e acabou-se.
Pois.
- Vamos a isto. - Sim, senhor.
Jessica...
Boa sorte.
Tem de descer dois lanços. A porta é à esquerda, toque à campainha.
Stefan, vai buscar a nossa visita e trá-la cá acima.
Vai lá, gordo.
Vamos a isto.
- Boa tarde. - Olá, Spider.
Vou lá para baixo.
- Tudo bem? - Sim, querida.
Estava a ver esta cena do feiticeiro, antes de deixar os meus filhos verem.
- Já viste? - Não.
É que se calhar deixo os meus filhos verem isto e tornam-se todos drogados.
Ele tem alguma razão.
- Lembras-te do "Super-Cão"? - Que é que tem?
A porra do cão deu origem a uma geração de drogados.
Converteste o banco numa discoteca e num estúdio de gravação?
- Sim. Gostas? - Gosto.
Do que estás a falar?
Que é que o "Super-Cão" estava sempre a fazer?
Estava sempre a engraxar os sapatos. E quando a Sweet Polly Purbred
o chamava, ele levantava as orelhas e ia salvá-la.
Mas o que fazia quando precisava da super-força?
Abria o anel, lembras-te? Tirava um comprimido e tomava-o.
Porra, tens razão. Ele era agarrado aos speeds.
- Então, que queres? - Que tal 100 gramas?
- Tu arranjas-me 100 gramas. - Para que queres tanto?
Vou esquiar com uns amigos.
Muitos amigos.
- Onde? - Em Aspen, Colorado.
Porra, de certeza que consegues arranjar em Aspen.
Não da qualidade da tua.
- Esquias? - Claro, desde sempre.
Vá lá, não tenho o dia todo.
Porque não tiras o casaco e ficas por cá um pouco?
O que achas?
Tenho pressa. Tenho o fecho de uma OPA importante daqui a uma hora...
O stress mata. Tens de te descontrair.
- Não me descontraio mais do que isto. - Que queres fazer?
Sabes, de vez em quando...
gajas finórias como tu são presas e tentam tramar tipos como eu.
Estás com medo?
Parece que a cavalaria chegou para te salvar.
- Posso ajudar-vos, senhores? - Sim. Deixa-nos entrar, Spider.
Desculpe, não vive aqui ninguém com esse nome.
- Deixa-nos entrar. - Só queremos falar contigo.
Vês? Eu sei como olhar e para onde olhar...
Vem ao papá.
Da primeira vez, dói sempre.
Está bem?
Porque não haveria de estar? Estávamos a ver televisão.
Como se magoaria a ver televisão?
- Podia ver ou ouvir algo assustador. - Por exemplo?
Como um grande cabrão a falar como o caraças.
Até há pouco, ninguém aqui encaixava nessa descrição.
Já te mostro, meu cabrão...
- Quer trazer cá a sua mulher? - Vamos embora.
Está tudo bem.
- Estás bem? - Estou.
Quer a escuta de volta?
Uma arma!
Não, Stef!
Deita-te já, foda-se!
- Vamos. - Este está morto.
Isto correu bem...
Merda, você está a sangrar.
34, central. 1141 pede uma ambulância.
Preciso de uma ambulância. Vítima baleada. Rua 184 com a St. Nicholas.
- Eu dei o meu melhor, mas... - Está tudo bem.
Tenha calma.
Pessoal, se alguma vez precisarem de uma advogada...
Pode crer.
Nos bons velhos tempos, deixávamos os criminosos sangrar
e cancelávamos a ambulância.
- Tem calma. - Sacana de merda!
Já percebemos.
És muito teso, a bater num homem algemado.
Está calado, seu naco de merda. Achas que não te estouro os miolos?
Nem pensava duas vezes.
Vou lá dentro buscar a arma do gordo, venho cá...
e enfio-te duas balas no meio dos olhos.
Onde está a equipa médica?
Isto foi a mãe de todas as broncas.
- Vocês não têm nada. - Que tal homicídio associado a crime?
Não havia droga, pois não? Não há crime, nem conspiração, nem nada.
Não há crime... Nem acredito. O que é um crime?
Homicídio, extorsão, drogas. Do que estamos a falar?
Tiveram a sorte de a rapariga branca não ter morrido.
Os Assuntos Internos vão interrogar-vos e fazer um relatório preliminar
durante as próximas semanas.
Aqui entre nós, vocês não violaram os regulamentos,
porque a vítima tinha uma arma apontada a vocês.
Se se mantiverem unidos, devem conseguir safar-se.
Acertem as vossas histórias.
Não vou voltar para Far Rockaway por vocês terem feito merda.
E vão ficar sem as armas durante algum tempo.
E é bom que levem o psicólogo a sério, senão serão suspensos.
- E aquele cabrão de merda safa-se... - Pára com isso, Turk!
Calma, parceiro. Ele terá o que merece.
Senhores, as vossas perguntas.
- Quem decidiu entrar naquele momento? - Eu.
- De quem foi a ideia de entrar lá? - Minha.
- Identificaram-se logo como polícias? - Sim.
Identificaram-se logo como polícias?
A posição da informadora era insustentável e temíamos que corresse perigo.
- E parece que tinham razão. - Não me diga, seu burocrata.
- Desculpe, detective? - Já terminou com o meu cliente?
- São como o Lennon e o McCartney. - Têm as histórias bem afinadas.
- O que achas? - Não há nada.
Colocaram a informadora em risco, nisso erraram.
Viram uma arma, reagiram.
Espancaram o suspeito, mas ele não vai apresentar queixa.
Vamos ver o que diz o psicólogo.
O que vamos fazer, Dr.?
Saber se eu estou são que chegue para andar armado?
Para perseguir bandidos?
Por que se tornou polícia?
Foi na véspera de Ano Novo, pareceu-me uma boa ideia na altura.
Não tive as mesmas oportunidades que o senhor, Dr. Prosky.
Na minha zona, ou escolhia a arma e o distintivo...
ou um capacete e um martelo.
- O que sente quando dispara a arma? - É como dizia o Dirty Harry.
"Não há mal nenhum nuns tirinhos, se as pessoas certas forem atingidas. "
E quando se acerta nas pessoas erradas?
É uma chatice. Mas prefiro estar envolvido do que ficar de fora.
Não há nada pior do que ficar à margem.
O que sente quando vê pessoas inocentes serem mortas?
Bem, sabe... acabamos por acostumar-nos.
Tome.
Quero que leve isto.
Use-o para anotar os seus pensamentos, as suas dúvidas.
Tudo o que lhe chamar a atenção em si próprio. Qualquer coisa.
Não lho vou pedir de volta.
É só para si.
- Quero que experimente. - Parece ser divertido.
Com mais força!
Corre, Turk!
Para a terceira base. Vai!
Isso. Olha só.
É tua!
Não importa o que dizem de ti. És bestial.
Vai, Turk!
Válido! Largaste a bola.
Foi um golpe baixo.
A polícia de Nova Iorque está cheia de frustração, hostilidade e testosterona,
prontas para explodir a qualquer momento.
Sou com uma válvula de descompressão. Primo o gatilho e a pressão baixa.
Sabem por que entramos para a polícia?
Para sermos respeitados.
A maioria das pessoas respeita o distintivo.
Toda a gente respeita uma arma.
Riley, falei com o J. D. Vocês descobriram o cadáver de um tal de Phillip Trager?
- Um traficante de armas? - Sim. Um pedaço de merda.
- O que se passou? - Provou o próprio remédio, acho.
Entraram-lhe no apartamento e mataram-no com uma das armas dele.
- O assassino deixou algum bilhete? - Sim, por acaso deixou um poema.
Deixou? Não me digas...
Simon, lembras-te do poema do caso do Trager?
- O que estás a fazer? - O Turk é que perguntou.
Que estás a fazer?
Ele quer saber do poema.
"Ao fornecedor dos bandidos Cortei-lhe a goela
"Ficou de cornos estendidos Tirei-lhe a arma e...
"Tirei-lhe a vida e a pistola Só é pena haver outros desta bitola"
Era algo assim. Não é pentâmetro jâmbico, mas rima.
Rooster.
Estamos à procura do mesmo tipo. Matou um chulo chamado Rambo há semanas.
Estoirou-lhe os miolos. Quando foi o vosso?
A semana passada. Estamos à espera da análise do registo de armas.
Vamos voltar ao caso Rambo, parece que o mesmo tipo
- matou um traficante de armas. - Não me digam.
- O quê? - Esse caso é nosso.
Somos mais velhos. Podem aprender connosco.
Digam-me que o nome do tipo é Greg Brady.
É, não é? Alguém anda a dar cabo da família Brady.
Deve ser a família Partridge.
Trager. Traficante de armas vai desta para melhor. Vítima nº 11.
A bala corresponde à. 45 encontrada no apartamento do Trager.
Não foi surpresa. Por isso, verifiquei nos registos.
É uma de seis que foram roubadas a um armeiro da Virginia, o mês passado.
Provavelmente pelo Trager.
É o que eles acham. Corresponde à descrição que têm.
Mas isso não nos ajuda a encontrar o tipo, apenas a ligá-lo às vítimas,
e isso já a merda dos poemas fazem.
Julie, estou?
Turk, não te esqueças que temos de ir a tribunal mais logo.
Então...
soube que ele deu uma sova ao traficante que vocês prenderam.
Ao Spider. E depois?
Deu mesmo?
Sim, deitou-o ao chão...
o tipo estava algemado...
e ele desatou a dar-lhe pontapés na barriga.
Depois, ajoelhou-se sobre o peito dele
e começou a dar-lhe
com força na cara.
Sem parar, enquanto berrava:
"Vou rebentar-te esse focinho, meu cabrão".
Depois, ficou com os olhos arregalados.
Sabes as fúrias que lhe dão.
Pensei que ele ia matar o tipo.
A sério?
És uma menina marota.
- Tenho de trabalhar. - Não duvido.
Senhor Dr., tenho as mãos atadas.
Sem as normas processuais cumpridas,
quaisquer provas obtidas após as buscas iniciais devem ser excluídas.
Devem estar a gozar.
Assim, sou obrigada a retirar todas as acusações
de violação e agressão contra o Sr. Vanliten.
Meritíssima...
Acha que quero este homem perto da minha filha?
Ou da filha de qualquer outra pessoa?
Peço licença...
Vou libertar o seu cliente. Decerto nos veremos todos aqui muito em breve.
Olha para este cabrão...
Estás a olhar para onde, cabrão? Vais ver.
Tem cuidado, lá fora.
Ordem no tribunal!
Tirem-no daqui, antes que ele sofra uma sentença irrevogável.
Percebe? Saiam.
O Dr. Prosky, sugeriu que eu fizesse livre associação.
Portanto, vamos a isso.
Sabem no que penso quando primo o gatilho?
Penso na regra infield fly do basebol. Adoro a merda da regra.
Presume o pior de todos nós.
Diz: "Batedor, és um otário por atirares a bola para cima com jogadores nas bases
"e o estúpido do infielder não pode largar a bola e fazer batota. "
A minha parte favorita, é que o batedor fica fora, mas os corredores avançam
por conta e risco próprio.
Que agradável surpresa...
A vida devia ser assim, podermos ser uns cabrões por nossa conta e risco.
Ou talvez não.
O Vanliten é um violador a menos. Quem sentirá falta dele?
Ninguém.
Número 12 e segue.
Cuidado, café quente.
- Bom dia, Detective Riley. - Bom dia.
- A porta da esquerda. - Há sinais de entrada forçada?
- Não parece. O Detective Perez está lá. - Já?
- E os Mets ontem à noite? - Pois...
Teddy, anda ver isto.
- Porra - Credo.
- É grande. - E poderoso.
- É um plasma? - LCD.
- Não, é um plasma. - Tem de ser LCD.
Pessoal...
Ele foi baleado a curta distância, caiu aqui mesmo.
E não parece ter dado muita luta, pois não, Karen?
Nada há indícios disso.
Não há sinais de luta, de entrada forçada, não há cortes, nódoas negras...
Ninguém quer saber da tua vida privada, Agente Corelli.
Trata-me por "detective", agente "pila fina".
Parece que foi o nosso suspeito outra vez.
- Quem matou desta vez? - Jonathan Vanliten.
- Tinha stands de automóveis. - Merda...
Foi acusado de violação, mas foi ilibado a semana passada.
Vê isto.
"Um homem sem qualquer afecto Pela beleza, encanto e intelecto
"Forçava as mulheres
"As mulheres resistiam a valer Ele não tinha o direito de viver"
É mesmo o nosso homem.
Parece que tinha uma querela com o nosso amigo Johnny.
- Conheciam-no? - Sim.
Era um filho da puta muito esquivo.
Sabem como é divertido não apanhar um assassino em série?
Onde quer chegar, Tenente?
Quero dizer que é melhor pensarem bem
se querem chefiar este caso.
Acha que não estamos à altura?
Vá lá...
Entre os dois, já têm quanto? 110 anos de serviço?
120.
Se voltarem a fazer asneira, podem tentar lixar-vos as reformas.
Querem arriscar?
- Queremos. - Claro, porra.
406, Tenente.
406.
Certo, 406... O que significa isso?
O Ted Williams...
No último dia da época, tinha uma média de 400.
O treinador dos Sox queria pô-lo no banco para lhe proteger a média.
Ele pontuou nos dois últimos jogos,
acabou com 406 e foi o último jogador a fazer mais de 400.
Muito bem, é todo vosso.
Mas não venham queixar-se,
quando um polícia de trânsito apanhar o vosso assassino em série
em excesso de velocidade e vos roubar os vossos 15 minutos de fama.
E quando perceberem que, mesmo que o sacana estivesse
à frente do vosso nariz, iam levar cem anos-luz para o apanhar.
Não é por nada, Tenente, mas os anos-luz medem distâncias, não tempo.
Obrigado, Detective, vou tomar nota disso.
Ellis Lynde, 2003.
Este tipo costumava andar por bares gay a engatar miúdos e a espancá-los.
O Lynde foi encontrado morto a tiro no seu apartamento.
Este assassino aproxima-se muito das vítimas
e rebenta-lhes os miolos sem quaisquer problemas.
Não deixa impressões digitais e é óbvio que tem orgulho no seu trabalho.
Este pode ter sido o homicídio Nº 2, em 2004.
Um tal de Matthew Metrella, homem de mão da família Gambino.
Eu tremia, nas primeiras vezes que matei a sangue-frio.
Não parava de pensar que, se fosse apanhado, seria expulso da polícia.
Não me preocupava ser preso, mas assustava-me perder a arma e o distintivo.
Fui trabalhar no dia seguinte, a pensar que me sentiria diferente.
Pensava que todos olhariam para mim, como os polícias olham para os civis
quando procuram criminosos.
Mas não olharam.
Foi então que percebi que podia continuar a fazer isto para sempre.
A próxima paragem: o Spider.
Se lhe fechar o negócio, talvez se torne meu informador.
Tenho a advogada.
Preciso que ela deponha e que conte que lhe comprava droga.
Ela era boa advogada.
Eu e o meu parceiro fomos ao "Club 404 de Harlem".
Algumas palavras sobre ele...
O Tom Cowan é meu parceiro há quase 30 anos.
É o melhor polícia que conheço.
Entro pelas portas sempre atrás dele.
Tem uma bala alojada no torso que era dirigida a mim.
Ele era o meu exemplo.
O dia em que deixei de tentar ser o Tom Cowan
foi o melhor dia da minha vida.
PROVA
Rooster.
Estive a ver os ficheiros do Randall.
É uma maneira interessante de passar o tempo.
Quando o Charles Randall foi preso, tinha uma arma com ele.
Tinha?
Nos outros casos, a arma foi deixada no local do crime,
mas há muitas semelhanças. Falei nisso ao Perez e ao Riley.
Acho que alguém devia ir à prisão falar com ele.
- Creio que pode haver uma ligação. - É uma boa ideia.
Mas o Perez e o Riley, não.
Estragariam tudo. Isto é importante de mais.
Eu e o Turk tratamos do Randall. Bom trabalho.
Detectives, o Charles Randall.
Que porra querem, seus sacanas?
Bela recepção.
Gostas de poesia, Chuck?
O quê?
Gostas de poesia?
Gosto.
"As rosas são vermelhas As violetas azuis
"Quero arrancar-te os olhos Com a pila, cabrão"
- Que tal? - Pensei que ia rimar.
Mas não.
Vai-te foder. Vão-se foder os dois. Tirem-me daqui.
- Por que nos demos ao trabalho de lá ir? - Que aspecto daria se não fôssemos?
Não vais relaxar um pouco?
Relaxar... Pois, desforro-me na Karen mais tarde.
Quanto mais estou com ela, mais violência quer.
Parece divertido.
- Queres ficar com ela? - Tem cuidado, parceiro.
Porque eu tenho um efeito muito especial sobre as mulheres.
- Força. - Tu é que sabes.
Nem acredito que tive de enfrentar aquele merdoso e fazer de parvo.
Ele que se lixe. Está no sítio certo.
Desculpa, parceiro. Sinto muito.
Não te preocupes.
Aconteça o que acontecer, não te levo ao fundo comigo.
Não te preocupes comigo. Estou bem, acredita.
Não sei o que me passou pela cabeça, não sei mesmo.
Eu digo-te, estavas a pensar naquela miúda de 10 anos
a quem ele esmagou o crânio.
Tentei impedir-te, mas sabes que mais? Admirei-te, naquele dia.
Admirei o que fizeste.
Foi justo.
Numa situação dessas, não há muito que pensar.
Muito bem, eu sou o assassino.
E apareço à tua porta.
Ou à janela do teu carro e, por algum motivo, abres a porta.
Abres o vidro do carro, por minha causa.
Então, quem sou eu?
Alguém que eu conheço.
Talvez tenhas um bom par de mamas.
Então e os poemas?
Tinhas de escrever um poema antes de lá chegares, não?
Senão, tinhas de estourar os miolos do tipo e sentares-te a escrever um soneto.
Os poemas não tinham impressões digitais.
Devo ter usado luvas ao escrevê-los.
É óbvio que conheces as vítimas. Com isso e o acesso facilitado,
eles também têm de te conhecer.
Estes tipos são todos patifes, não vão abrir a porta a ninguém.
- Muito menos a desconhecidos. - Pois, mas eu conheço-os bem.
Sei tudo sobre eles. Sei onde vão, os seus padrões e horários.
Claro, andas a segui-los, a vigiá-los...
Ninguém vai dizê-lo?
Dizer o quê?
Porra...
Ele tem razão.
- É um polícia. - Calma aí.
Estão a precipitar-se.
- É um polícia, tu sabes. - Eu não sei nada, nem tu.
Estou a dizer-te, é um polícia. E um polícia.
- Onde foste buscar essa do polícia? - Calma, parceiro.
Ele está só a dar uma opinião.
Eu sei o que ele está a dizer.
E eu digo que é uma treta.
Dêem-me um tiro, mas não digam que é um polícia.
- Vamos jantar? - Apetece-te sair?
- Onde? - Tanto faz, tu é que vais sair.
- Qual é o teu problema? - Nenhum.
Se quiseres ficar por cá, estás à vontade.
- Não me apetece sair. - Óptimo, mas não me chateies.
Esta é a melhor parte do dia, não quero que a lixes.
Só fodes com polícias?
De vez em quando, papo um bombeiro ou um ex-presidiário.
Não respeitas os homens?
- Tenho algum respeito pelos bombeiros. - Vai-te foder.
Sabes porque é que eles ficam com o cassetete quando tiramos a farda?
Não.
Não confiam em nós.
Neste momento, também não confiaria em mim. Tu até devias gostar.
É pena não teres conhecido o Vanliten, iam dar-se muito bem.
Ainda bem que alguém fez justiça com aquele cabrão cobarde.
Gostaria de conhecer quem o fez.
Talvez o teu desejo se realize. Eles acham que é um polícia.
- Faz sentido. - Tretas, deve ser um psicopata qualquer.
Há muitos polícias psicopatas.
- Tem dormido bem? - Nem por isso.
- Tenho. - Tem comido bem?
- Não. - Sim.
- Tem pesadelos recorrentes? - Fico preso num quarto consigo.
Não.
Acha que está pronto para voltar ao trabalho?
- Sem porra de dúvida. - Sim.
- Nunca pensa em reformar-se? - Refere-se à "morte subsidiada"?
Deve ser bestial.
- Nunca pensa em reformar-se? - Nem por isso.
O que me espera? Vou velejar à volta de Sheepshead Bay?
Arbitrar jogos de softball?
Podia trabalhar na segurança empresarial.
É muito perigoso.
- O que vai fazer? - Talvez compre um barco.
Não sei se acredito nisto, mas vou dizê-lo à mesma.
Vocês acham que o culpado é um dos nossos?
E se for um ex-polícia?
- Alguém com contas por ajustar. - Tens alguém em mente?
Está a pensar no Martin Baum.
O nosso antigo tenente.
- Qual é a história dele? - Foi despedido há uns anos.
Não digo que tenha um motivo, mas conhecia todas as vítimas.
Pois, mas eu também conhecia a maioria.
Tal como tu, o Perez, o Riley e até a Karen.
- Estava só a dizer. - Talvez tenhas sido tu.
Sim, pois fui...
Os poemas e a colocação das armas são tudo o que liga as mortes.
Portanto, agora temos de pôr os forenses a bombar.
Não será complicado. Já pusemos a tua miúda a trabalhar nisso.
Pois, a Karen tem bombado toda a semana. Deve estar a fazê-lo.
O que disseste?
- Aqui vamos nós outra vez... - Devias ter cuidado com a língua.
Ele não queria insinuar nada. Ele e a Karen já não têm nada.
- O universitário não sabe defender-se? - Sim, sabe.
Queres que me defenda? Vai-te foder, Turk.
- Estou morto para te atirar este haltere. - Não és melhor do que eu.
Tu, acalma-te lá.
E vocês, colegas,
mostrem alguma cortesia com um colega de profissão.
Por favor. Podemos avançar?
Onde íamos?
Falávamos do Martin Baum. Qual é a história dele?
Alguns subalternos dele foram apanhados a aceitar dinheiro. O Baum defendeu-os
- e tentou encobrir tudo. - Cumpriu pena?
Foi apresentada queixa, mas ele fez um acordo e demitiu-se.
Qual é o problema dele contigo?
Eu podia ter mentido para protegê-lo, mas não o fiz.
Se o problema dele é contigo, porque não te mata?
Por que age como um assassino em série, a matar tarados? Não faz sentido.
- Era só uma ideia. - Não faz sentido.
- Estou só a dizer. - Continua a não fazer sentido.
- Queres investigá-lo? Tanto me faz. - Não faz sentido.
Vocês é que acham que é um polícia.
Só digo que há um polícia com ressentimentos, investiguem se quiserem.
Só se tiveres uma boa razão para considerar o Baum um suspeito. Certo?
Síndrome Pré-Menstrual. Só pode ser.
Olá, pessoal.
Que se passa?
Vim entregar o relatório do FBI sobre o papel e a caligrafia.
Não se importam que eu veja as provas que recolhi e processei, pois não?
Nenhum.
- Põe lá isso. - Isto é fascinante...
Vá lá.
Vamos embora, anda lá.
Larga-me!
Vou dar-vos um pouco de privacidade, não quero interromper nada.
Tens medo que veja os vossos ficheiros antigos?
Vou andando. Divirtam-se.
O que se passa contigo?
Desculpa aquilo de ontem à noite.
Sinceramente. É um vício.
Mas os vícios podem ser vencidos, não?
- Tretas. - Não.
Estou a falar muito a sério.
Não são tretas.
A sério.
Por que julgas que o Turk foi tão rápido a chegar-se à frente no caso do "poeta"?
Para nos impedir de descobrir o assassino. É o que eu faria para desviar as atenções.
E mandou-nos vigiar o Baum para despistar.
- Faz sentido. - Detesto o Turk, pá.
Ele vai sair.
2:45 da manhã.
Tempo de matar? Ou estará apenas a matar tempo?
Vá lá, Baum. Mata lá alguém.
Pois, mata o Turk. É ele que anda a tramar-te. Fazias-nos um favor a todos.
Viste os resultados de tiro do Turk?
Incríveis. 99% com a arma de serviço. 100% com a semi-automática.
Prémios da Associação de Combate, condecorações do departamento.
Rebentava-te o tomate esquerdo a 45 metros de distância.
Viste as trajectórias no computador? Não falhou um tiro.
Até o Berkowitz falhou alguns.
- A Karen terá descoberto algo de novo? - Ainda não.
Se o Baum matar alguém, não podemos estar no carro à espera.
- Eu vou lá. - Isso mesmo, Teddy.
Tenho orgulho de ti, filho.
- És o Perez, não és? - Sou.
Sou o Martin Baum.
Tenho licença para a arma.
Faço segurança no bairro dos diamantes.
Então, acham que o poeta assassino é um polícia?
E alguém disse: "Vamos investigar o Baum. Ele sente-se prejudicado. "
Isso é que é ser polícia, hoje em dia?
- Acha que foi prejudicado? - Claro que fui.
- A vida é lixada. - Pois é.
- Tudo bem, Simon? - Teddy, onde raio te meteste?
Há mais alguma coisa que queira dizer-nos, Tenente Baum?
Tenho algo para vocês no meu bolso.
Passaporte, recibos do cartão de crédito, cartões de embarque.
No dia em que mataram o Brady, eu acompanhei um cliente ao Brasil.
Só o Senhor pode julgar.
Se essa pessoa, esse violador desprezível ou assassino, como o descreve,
se ele está mesmo arrependido, e procura absolvição,
esta deve ser-lhe concedida.
Não me recordo do seu nome,
mas tive tantos acólitos ao longo dos anos...
Tantos, que é difícil recordar os seus nomes.
O meu nome é David Fisk, detective de primeira categoria.
Pode não se lembrar agora,
mas garanto-lhe que vai lembrar-se do meu nome para o resto da vida.
O Padre Connell. Que apodreça no inferno.
E vão 13, falta um.
Cuecas brancas abaixo dos joelhos.
Tipo slips.
A pinça grande.
Estou a remover um cartão que foi inserido no recto do morto
e a colocá-lo num saco de plástico.
Venho já.
Mais um. Escrito à mão.
"O velho em quem uma criança confiava
"A sua luxúria não controlava
"Das cinzas às cinzas, do pó ao pó
"A igreja não o pára, alguém não terá dó. "
Vou ver que mais consigo descobrir.
Que se passa contigo?
O Padre Connell deu-me a primeira comunhão. Em Bensonhurst.
- Pessoal, lamento não termos ligado. - Aposto que lamentas.
Vão lá dar uma vista de olhos. Trocaremos impressões mais tarde.
Parece que o nosso amigo ajustou contas com o padre.
Deixou-o de calças na mão.
- Por favor... - Vai ver.
- Não fales assim. - Podes ver por ti.
A seguir, vão dizer-nos que o Tenente Baum foi acólito nesta igreja.
A quem o dizes. Ainda sinto o fedor dele.
Doutor, leu os poemas. É possível o tipo ser polícia?
Não, nunca vi.
Nunca sequer ouvi falar de um polícia assassino em série.
Vá lá, meninas.
Isso, corre.
Doutor, dê-nos uma pista. Como é que apanhamos este tipo?
Não têm de se preocupar, ele quer ser apanhado.
Não conhece um sítio melhor para almoçar?
- Queria agradecer-lhe. - Por causa do Spider?
Sim. E por ter ido visitar-me ao hospital. E pelo encorajamento.
Porque haveria de querer ser apanhado?
Após algum tempo, safar-se deixa de ser suficiente.
- A sua filha joga na equipa? - Não, já jogou.
Agora, tem 25 anos e vive na Califórnia.
Está sóbria há cinco anos e trabalha como enfermeira.
E a mãe dela?
Morreu quando ela era muito nova.
Ele quer que toda a gente saiba que consegue safar-se.
Mostrar a todos como é brilhante.
A maioria das vítimas eram criminosos investigados pelo Rooster, certo?
E ele quase ameaçou matar o Vanliten em frente a centenas de testemunhas.
Depois, mandou-nos numa perseguição disparatada ao Tenente Baum.
- Não foi? - Foi.
Por que faria isso? Têm de me dar provas. Ainda não têm nada.
- Dá-lhe mais provas. - Quer mais?
- Que tal os registos da igreja? - Os mesmos que o Turk tanto queria.
Parece que a última vítima, o falecido Padre Connell,
estava sempre a ser transferido.
Oito paróquias em 20 anos. Por que fariam isso a um padre católico?
É óbvio que ele dava mais do que a primeira comunhão às crianças.
O próprio Turk admite ter conhecido este tipo em criança. É muito plausível.
O tal Padre Connell deu-te a primeira comunhão?
Sim.
Alguma vez tentou fazer-te algo impróprio? Quero dizer...
Eu percebi. Não, nunca.
Muito bem. Há alguma razão para que alguém pense que ele o fez?
Não.
Estou sob suspeita, Tenente?
Não.
Mas estes corpos começam a cheirar mal.
E o cheiro vai na tua direcção.
- Vai, ou é empurrado? - O que posso dizer?
Tens ligações à maioria das vítimas. E não és propriamente a Madre Teresa.
Nunca tive problemas com esse padre.
Pronto. Muito bem.
Assunto encerrado.
- Falei com o Riley e com o Perez. - Bons polícias...
- Deixa-te de tretas e ouve. - Estou a ouvir.
Eles acham que o Turk pode ser o nosso homem.
Ena... Digo-lhe, essa tem uma piada do caraças.
Não pode levar isso a sério.
Já quase todos aceitaram o facto de que andamos atrás de um dos nossos.
Mas não é o Turk. Isso é tão certo como eu estar à sua frente
- Tens a certeza? - Tenho.
- Como é que sabes? - Porque sei.
Tenho a convicção absoluta disso. Certo?
Esse padre, o Padre Connell...
Foi padre do Turk quando ele era miúdo.
- Foi ele quem lhe contou. - Não me disse que o padre era pedófilo.
- Não acredito nesta treta. - Mas podes acreditar.
O Turk é um bom homem, é o seu melhor polícia.
Nunca me digas o que fazer.
E não lhe digas uma palavra sobre isto, senão estás acabado.
- Já posso falar? - À vontade.
Ele preocupa-se. Percebe o que quero dizer?
O Turk preocupa-se com as pessoas.
Sei que ele às vezes parece um pitbull drogado.
Mas isso não importa.
Ele preocupa-se em proteger as pessoas.
E, se não o apoiar, vai arrepender-se disso.
- Credo! - Desculpa.
Nunca tinha abanado umas grades. Tens um minuto?
Sim, o que se passa?
Sabes que eu e o Turk somos amigos, não?
Claro.
- E que eu faria qualquer coisa por ele. - E ele faria o mesmo por ti.
- Tu farias? - Faria o quê?
Farias qualquer coisa por ele?
Não percebo onde queres chegar.
Ele quer que faças sexo comigo.
A sério?
Não se importaria, mas não é por isso que estou aqui.
Muito bem. Por que estás aqui?
Onde estavas nas noites em que o Rambo e o Trager foram mortos?
Tens álibis para essas noites?
Conhecias algum deles antes de terem sido mortos?
Ficas constrangida quando falo assim. Pareces culpada. Mas não és, eu sei.
Não mataste aqueles tipos, pois não?
Agora já sabes o que o Turk sente.
Preciso que me arranjes umas informações.
Discretamente.
Podes fazer-me esse favor?
Claro. Sem dúvida.
Para resolver a merda destes homicídios.
- Viva, menino-prodígio. - Que sentido de oportunidade.
Deste bem a volta ao Hingus. Estava todo enervado por causa do meu parceiro.
Óptimo, devia estar.
Acho que devíamos encontrar-nos, para acertar ideias.
- Certo, no "Montera's" às 20:00? - Não pode ser às 21:00?
- Tenho de ir falar com uma velha amiga. - Sim, como queiras.
Pessoal, obrigado por terem vindo.
- Esta é a Cheryl Brooks. - Olá, Cheryl Brooks.
A Cheryl tem algo para vos dizer.
A minha filha Lynn...
morreu há quatro anos.
Tinha 10 anos. Foi violada e assassinada.
O tipo com quem eu morava. O Charles...
Charles Randall.
Sim, Charles Randall. Foi ele quem a matou.
- Por que está a contar-nos isto? - Porque ele se safou.
Foi absolvido em julgamento.
- Porquê? - Porque...
- Eu testemunhei a favor dele. - Fez o quê?
Disse-lhes que ele esteve comigo.
Sabem, a Cheryl é uma pessoa muito clemente, ao contrário de nós.
- Ele ameaçou matar-me. - Pronto, Cheryl.
Despeça-se dos simpáticos agentes.
E vá para casa.
Vá beber até cair.
Muito bem... Então?
Quero ouvir-te a dizê-lo.
Vá, diz.
Colocámos a arma no apartamento do Randall.
Já disse. Contente?
Sim, estou.
E voltava a fazê-lo, se fosse preciso.
Aquele verme bem pode apodrecer para toda a eternidade,
- que eu durmo descansado. - E o que queres de nós?
Vocês acham que o meu parceiro é um assassino em série.
Estão longe da verdade.
Mas se quiserem acusar o Turk, divirtam-se à vontade.
Eu alinho. Até vos ajudo.
Mas não falem do Chuck Randall e da merda da arma.
Porque se ele sair da prisão, vai acabar morto.
Desculpa?
Eu próprio lhe enfio dois tiros nos cornos.
É certinho.
A minha avó adorava ópera.
Ela sustentava-nos a costurar para fora.
Costumava enfiar-lhe a linha nas agulhas. Ela dava o dinheiro todo à igreja.
- Você admirava-a? - Idolatrava-a.
- O Rooster? É religioso, vai à igreja. - E você?
O nosso trabalho é manter 99% da população a salvo dos outros 1%.
O problema é que passamos metade da nossa vida com esses 1%.
E quanto melhor o nosso trabalho,
menos os 99% pensam que precisam de nós.
São uns tontos. Só nós e os bandidos prestamos atenção às ruas.
Os outros todos estão a caminho de algum lado, ou a comprar algo.
Esta providência coloca-te em actividade restrita.
Significa que vais trabalhar a uma secretária
e é bom que para a próxima colabores com o psicólogo...
Raios partam!
Vou enfiar um balázio no cabrão do Perez,
no meio da testa, por me fazer passar por isto.
- Vou matar aquele cabrão! - Acalma-te, que raio se passa?
- Estás a fazer tudo mal. - Do que estás a falar?
- Isto não é um jogo de xadrez. - Talvez seja.
Se fores atrás do Perez, vais cair numa armadilha.
Vais mesmo. Ele está à tua espera.
O sacana do Hingus acredita nele!
Acredita mesmo no cabrão do Perez.
Tem calma. Espera.
Aguarda pelo momento certo, depois atacas.
Não é a altura certa, acredita.
Acreditas em mim? Não é a altura certa.
Por favor.
Turk, não vou poder ver-te hoje, a minha aula acabou tarde.
Mas vemo-nos amanhã, sim?
Lamento o que aconteceu hoje entre ti e o Tenente Hingus.
Vai correr tudo bem, isto vai passar.
Anda tudo doido. Estão a exagerar.
Certo? Boa noite.
É um polícia, é um polícia.
O que tens para mim, borracho?
Acredita no que te digo, há uma razão para o Perez andar atrás de mim.
O Perez é demasiado esperto para ser tão estúpido.
E toda aquela história da universidade é uma treta.
Esteve um ano na faculdade, só um ano.
Não me digas.
Foi expulso por comportamento desordeiro.
E soube que ele teve problemas com o capitão.
O tipo é um grande cretino.
BMW, série 7, o maior motor. Tens de comprar esse.
Se dispararem contra ti, tens de fugir a abrir...
Bentley muito bom!
Poder foder duas prostitutas no banco de trás
e montar lança-chamas no capô.
- Da? - Da.
Merda do carro poder virar esquina...
Conheces algum daqueles neandertais?
O italiano é o Josientes, de Bensonhurst, um bandido de nível médio.
- E o "Ivan"? - O russo é o Levgueni Magulot.
É o operacional dos italianos, trabalha muito para os Gambinos.
- Isto anda a afectar-me. - Eu sei que anda.
Também me afecta a mim.
Mas eu absorvo e vou aliviando à minha maneira.
Aposto que não escreveste uma palavra no bloco que o Prosky nos deu.
- Claro que não. Tu escreveste? - Sim, é óptimo.
Ajuda-me. Põe as coisas em perspectiva. Percebes?
Anotas tudo e ficas aliviado.
- Devias tentar. - Deixa-me ver.
Estás a brincar? Este é meu.
É privado.
- Não me deixas ver? - Não.
Cansei-me deste jogo. Andar por aí à procura de pistas, prender pessoas,
escrever relatórios, testemunhar, fazer acordos.
Só tretas...
Detective...
Depois, tudo ficou muito fácil.
Aqui, Detective Perez. Então, Riley, o que se passa?
Odeio escumalha, gosto de matar pessoas. Ia desistir de quê?
Marquei um encontro com o Rooster, logo de manhã.
Temos de ser rápidos, não quero que o Turk saiba de nada.
Uma festa de despedida, um relógio de ouro, um aperto de mão
do presidente da câmara e o meu nome na merda de uma placa?
Grande coisa...
É melhor assim.
Agora, todos sabem quem eu era e qual a minha posição.
Olá, sou eu.
Acho que fui seguida até casa.
Ele está lá fora agora.
Podes vir até cá?
Liga-me depois, está bem?
- Vá lá, abre a porta. - Turk...
- Acabei de te ligar. - Baixa a arma.
- Estava um carro a seguir-me. - Baixa a arma.
- Tens algo para me dizer? - Sobre o quê?
- Sobre o Trager e o Randall? - Estiveste no meu apartamento?
Por que estão no teu computador?
Estive a verificar todos os dados do caso.
Estás a esconder-me algo?
Acabei de receber isto. Este poema.
Um poema? Não valia a pena mencioná-lo?
A caligrafia não corresponde. É falso.
Foste tu que o escreveste?
Escreveste-o?
Que raio se passa aqui?
Tens passado muito tempo com o Perez, não?
Sim, a trabalhar no caso.
- Tens ciúmes? - Posso confiar em ti?
Podes.
Dá-me tudo o que conseguires descobrir sobre o Perez e o Riley.
O que eles sabem sobre mim.
Tudo, Karen,
não tentes enganar-me.
Estou cada vez estou mais convencido de que é um polícia.
Eu já passei da fase de estar convencido,
para a de ter a certeza que é um cabrão de um polícia,
considerando a perícia com que encheu a minha casa de tiros.
- Céus. Estás ferido? - Se estou ferido?
- Ele quer saber se estou ferido. - Na verdade, está morto.
O nome dele é Magulot.
O tipo que vimos a outra noite no bar?
Está na UCI do hospital de St. Luke's.
Julgam que foi ele quem decapitou o Yakov Pearlstein.
O que achas? Será uma vítima ou poderá ser o nosso suspeito?
Não sei. Mas seja como for, acho que vai ser divertido.
Doutor, o que se passa?
Ele é um dos seres humanos mais rijos que já conheci.
- Extraímos-lhe seis balas. - Seis?
Três da noite em que foi ferido, mais três antigas.
O homem é um tanque.
Importa-se que fale um pouco com ele?
Tem o maxilar preso com arames, mas tente.
Faço-lhe as perguntas e ele pode grunhir.
Levgueni! Acorda!
Isso, acorda, seu grande urso cinzento.
Não falas russo?
Svoboda, svoboda.
Ron...
Acho que esta máquina de matar russa, pode ser a primeira testemunha ocular.
Acorda lá, pá. Para nos dizeres quem te fez isso.
Detective, acho que já chega.
Depois, podes dizer-nos onde meteste a cabeça do Yakov Pearlstein.
4343, preciso de vigilância permanente a um doente, o Magulot.
M-A-Gulot, está na UCI do hospital de St. Luke's.
É este o número para denunciar um caso de brutalidade policial?
Perdeu a língua?
Saíste outra vez com fiança? Achas que me assustas, seu panilas? O que queres?
Cuidado, Detective. Os meus impostos pagam-lhe o salário.
Não pagas impostos, seu naco de merda. Diz lá o que queres.
Uma das vossas vítimas, o Trager, roubou muitas armas na zona sul.
As mesmas armas que aparecem nos vossos locais do crime. É simples.
- Se acharem as armas, apanham o tipo. - Sabes quem ele é?
Se andasse por aí algum polícia perigoso para as pessoas,
não ficaria de consciência tranquila se não dissesse nada.
Dou-te mais dois segundos. Sim ou não?
Conheces o tipo? E quando é que nos encontramos para falar disso?
- Sexta, às 21:00, na minha discoteca. - Lá estarei.
Há burrices e burrices, mas esta merda é a maior burrice que eu podia fazer.
Tem calma. Vai ser fácil para ti. Só tens de ser o isco, mais nada.
Vais ser a nossa sardinha, certo? Se nos ajudares, estás safo.
A tua discoteca é deixada em paz
e não vais estar sempre a entrar e a sair da prisão.
- Está combinado ou não? - Sim.
Mas se o vosso colega chegar cá armado em Hannibal Lecter,
não quero a Jodie Foster a entrar-me pela porta. Quero a porra dos fuzileiros!
Boa noite, Detective. Quer um café?
É uma merda, mas é melhor do que nada.
Assim que descobri que o cabrão do russo não tinha morrido,
soube que as coisas nunca mais seriam iguais.
Tive de mudar de regras, de estratégia.
Tive de ser ousado,
de fazer algo que não pudesse ser desfeito.
Quis fazer algo imperdoável.
Não, por favor, não!
Ouviu alguma coisa do que eu disse?
Como é que posso estar a exagerar?
Aquele psicopata acaba de me agredir.
Digo-lhe que ele é um sociopata clássico.
Certo, vou verificar. Vou verificar.
Mas não venha cá, entendido?
Que se lixe isso.
Desculpe, sou a Detective Corelli, preciso de ver o vosso livro de reservas.
Claro, esteja à vontade.
- Obrigada. - Sempre às ordens.
Fala a Detective Corelli, tentei contactar os detectives Perez e Riley,
mas não consigo localizá-los.
- Gosto de farra. - Eu gostava dos Kiss.
Andava com a língua de fora, a cuspir sangue falso.
Preciso de lhes falar com urgência.
Sim, eu percebo... mas preciso da localização deles.
Ele já chegou.
Abram a porta.
Graças a Deus, é a polícia...
- Para onde vamos? - Siga-me.
- Costumava jogar basebol aqui perto. - Não me lixe.
Quando era miúdo, não tinha medo de me misturar com tipos como tu.
Ainda não tem.
Hoje em dia, ando armado. É um bairro mau.
- Para mim, não é mau. - Pois...
Sim, ele já entrou.
Até agora, tudo bem.
Agora que já trocámos galhardetes, o que tens para mim?
- Que tal pedir-me desculpa? - Que achas que ele vai fazer?
O que aconteceu com o Steffie não devia ter acontecido...
Raios, Tenente, isso são tretas.
Perdi três dentes naquele dia.
Ele não é um civil, é um cabrão de um traficante.
E depois? Vocês adoram dentes de ouro. Devias agradecer-me.
Ele tem um colete vestido
e aqui o "Starsky" e o "Hutch" vigiam-no com olhos de lince.
- Linces gay. - Toma este, pá.
Chega de conversa. Conheces o nosso poeta? Diz-me lá.
- Aqui vamos nós. - "Aqui vamos nós. "
Queres calar-te?
Lá porque ele está a falar grosso, não quer dizer nada.
Pergunto-te uma coisa, Copérnico. A arma que ele tem no cinto é de serviço?
Aposto que podemos ligá-la ao Trager, que achas disso?
- Quanto apostas? - $500.
- Apostado. - Eu aposto mais 500.
Isto é divertido.
- Eu ajudo-o e você ajuda-me. - Então, ajuda-me.
Tenho um vídeo gravado num telemóvel.
Deu-mo um amigo do Trager na noite em que ele morreu.
- Tens o quê? - Um vídeo.
Uns miúdos a vir do baile de finalistas, a gravar momentos especiais.
- Dá para identificá-lo na maior. - A mim?
Está bem...
- Agora, já sabe do que falo. - Sim, já percebi.
Que tal fiquei no vídeo?
Com ar de poeta?
- Porque é isso que sou. Um poeta... - Vamos!
Até escrevi um poema para ti, Spider. Queres ouvi-lo?
Larga a arma, cabrão! Atira-a ao chão!
Já!
Raios partam. Será possível que dois anormais como vocês recebam salário?
- Pousa a merda da arma. - Com todo o gosto. Pronto.
Querem ler o meu poema?
Vá, lê-o!
"Tentaram tramar-me, seus basbaques E é assim que o fazem?
"Pensavam que me cortavam os tomates Porém, que triste imagem"
- Bestial. - Obrigado.
Isto é que é poesia.
O que fazes aqui?
Não olhes para mim, parceiro. Só vim com eles para te proteger.
E para ver a cara deles.
Valeu a pena.
Só estamos a fazer o nosso trabalho. Não vou pedir desculpa.
Nunca quero que peças desculpa, Teddy.
Anda por aí um polícia assassino e vocês o que fazem, seus anormais?
- Não é esta. - Pois não.
- Acabei de ganhar $1.000. - Onde está a outra arma? Dá-ma.
Porque não me revistas? Revista-me, vá lá.
Que belas mãos, Mary. Que fazes depois do trabalho?
A menos que sejas comprometida.. Não me quero intrometer.
O que te aconteceu à cara? O teu amigo irlandês deu-te uma dentada amorosa?
Cala-me essa boca...
Rebento-te os miolos!
De que é que ele está a falar?
Lá porque não caíste nesta, não quer dizer que não sejas o assassino.
Não preciso que me traduzas.
- Vocês fizeram merda, ouviste? - Porque tu nos ajudaste.
- Vou dar cabo de ti. - Isto ainda não acabou.
- Vou resolver isto. - Seu cão de merda!
Acalma-te, Spider. Vamos beber um copo.
Vi por aí algo que me pareceu ser um frigorífico.
Volto já.
Olá, querida.
Foi esta pessoa que disparou sobre si?
De certeza?
Pateta és tu.
Tens saudades minhas?
"Vendedor de morte e dor Também vais desta para melhor
"Se o vício traz desconforto A vida é melhor com ele morto"
- Tem calma. - Está tudo bem. Vai correr tudo bem.
- Santo Deus. Rooster... - Anda para aqui.
Senta-te.
Senta-te!
Tens de saber o que se passa, Tom. Tens de saber por mim.
Abre esse bloco e começa a ler.
Tudo o que queres saber está aí.
Por isso, lê.
Em voz alta.
Para a posteridade.
Vês a câmara?
O meu nome é David Fisk, detective de primeira categoria.
Sou polícia em Nova Iorque há quase 30 anos.
Dave...
Tom, temos muito que fazer e pouco tempo.
O meu nome é David Fisk, detective de primeira categoria.
O meu nome é David Fisk.
Sou polícia em Nova Iorque há quase 30 anos.
Não espero que se lembre de mim.
Há muito tempo que não me senta no seu colo
e me diz que me ama.
Durante esse tempo...
matei 14 pessoas.
Mas garanto-lhe que vai lembrar-se do meu nome
para o resto da sua vida.
Não nos tornamos polícias para servir e proteger.
Entramos para a polícia porque nos deixam andar armados e com um distintivo.
A maioria das pessoas respeita o distintivo, todas respeitam a arma.
Sou o assassino e apareço-te à porta.
Do que estás a falar? Isto não é um jogo de xadrez.
Talvez seja. Estás a fazer tudo mal.
Eu próprio lhe enfio dois tiros nos cornos.
Tenho a convicção absoluta disso.
Vamo-nos habituando.
O Tom Cowan era o meu exemplo.
O dia em que deixei de tentar ser como ele, foi o melhor dia da minha vida.
Há vários anos, tramei um assassino de crianças, chamado Charles Randall.
Já devia calcular que isso voltaria para me atormentar.
O que queres que faça com isto?
É tudo o que tens a dizer?
- Devo-te esta explicação. - Por que me contas isto agora?
O "Ivan, o Terrível" vai acordar em breve
e vai identificar-me.
Boa noite, Detective. Quer um café?
É uma merda, mas é melhor do que nada.
Entrei aqui à vontade. O seu parceiro está a dormir. Vamos lá para fora.
Terei escolhido o russo errado para matar?
Agora, confidencialmente...
Vou arcar com a culpa pela história do Randall e da arma. Percebeste isso.
Considerando as circunstâncias, porque não?
Não precisas de me agradecer.
Aquela história de não seres como eu...
- Sim. - Não percebi.
Bem, és um óptimo polícia, Tom.
Eras aquilo que eu sempre quis ser, mas nunca consegui.
E então, violaste a lei.
Colocaste a arma que incriminou o Randall.
Decepcionaste-me.
Eu perdi a minha fé.
Foi então que tudo começou.
E depois de começar...
não conseguia parar.
Por fim...
já não queria que parasse.
Assim, fiz o que me apetecia.
E sabes qual foi o resultado?
Fui em frente e a escumalha morreu.
E pronto. É isso.
Não percebi nada do que disseste, nem uma palavra.
Eu sei que não percebeste, Tom.
Assim que soube que o russo não tinha morrido,
percebi que tinha de mudar as regras, de fazer algo que não teria volta atrás.
Procurei fazer algo imperdoável.
O que vou fazer, meu amigo?
Parceiro. Prender-te?
Terei de acabar por participar isto.
- Somos uma equipa. - Fomos.
- Sim, fomos. Uma óptima equipa. - Isso foi ontem, Dave.
Hoje...
Hoje, estás a apontar-me uma arma.
Mas ainda não disparou.
- Adeus, Tom. - Para onde vais?
Não sei. Para o inferno, suponho.
Dave...
- Dave. - Não te aproximes mais!
- Não farias isso. - Queres apostar a tua vida?
Vá lá, parceiro. Conheço-te, não o farias.
Mas eu faria.
- Karen, tem calma. - Não consegues esquecer-me.
Cala-te, Dave.
Vais defender este miserável de merda?
- Não saio da tua cabeça. - Não estou a defendê-lo, tem calma!
Vai-te lixar, Turk! Pousa a arma, Fisk!
E se não pousar?
- Que tal eu rebentar-te os miolos? - Isso soa-me bem.
Não te mexas.
Se me matares, o Turk morre. É o que queres?
- Já disse para não te mexeres, idiota! - Adeus!
Dá-me a arma.
Fica aqui.
Raios...
Porra!
Estes cadeados antigos...
- São bons. - Dave, isto tem de acabar.
- Acabar? - Baixa a arma.
Qual é o teu plano? Vais prender-me?
Vais levar-me para a esquadra, acusar-me, tirar-me impressões digitais,
revistar as minhas cavidades corporais? Que porra vais fazer?
Levas-me ao programa do Geraldo? "O anormal da semana"?
Ou melhor, um exaustivo perfil psicológico na Oprah.
Estás pronto para isso? Não vai dar, pá.
Dave, não me deixas alternativa.
Tens uma alternativa: dizer que eu fugi.
Fazias isso por mim, Tom?
- Deixavas-me fugir? - Vá lá, não faças isso.
Vou tentar fugir. Que te parece?
Tens de fazer o mais correcto.
É um "10-10", parceiro. Troca de tiros, suspeito em fuga.
Vamos!
Vá lá, não faças isso.
Vá lá, parceiro. Troca de tiros!
- Não faças isso. - Suspeito em fuga.
Resistência à detenção. Vá lá!
Um homem justo, está perante mim
Herói na terra do lixo sem fim
Um irmão de armas
E do coração
Esperava que compreendesses A minha intenção
- E entendo. - Não, não entendes.
Entendo.
Sabes, a única coisa que me deu alguma satisfação na vida,
foi matar aqueles sacanas.
Portanto, isto é a sério.
Esta agora é mesmo má.
"10-13", agente atingido.
Não vou a lado nenhum, Tom. Não vou a lado nenhum.
Está tudo bem.
34 chama a central.
"10-13", agente atingido. St. Nicks, nº 184
Agente atingido, 10-13. Depressa.
Não os chames...
Tempo estimado de chegada: 6 minutos.
Não...
- 34 chama a central. - Daqui central, diga.
É um "10-55" num autocarro, cancele a ambulância.
Cancele a ambulância. É um "10-55" num autocarro.
- De certeza? - De certeza.
Tu é que provocaste isto.
Eu sei parceiro, eu sei.
Saímo-nos bem, Tom.
Tom, diz-me...
Saímo-nos bem.
És um bom homem, Tom.
És um bom homem.
Quero desejar-te...
Desejo-te...
todo o sucesso.
- Rica peça, o seu parceiro... - As luzes.
Ouça, Cowan, para nós,
o Detective Fisk fechou o caso do poeta.
Muito bem. Como queiram.
- Já acabou? - Sim, já acabou.
A minha filha ligou-me, estava nervosa por causa do Rooster
e preocupada comigo.
Perguntou-me se eu ia fazer alguma estupidez.
Perguntei-lhe: "Tipo quê? Fazer terapia de controlo da raiva ou reformar-me?".
Disse-lhe que ia fazer aquilo que faço sempre.
Ela disse: "Óptimo, que mais havias de fazer?"
Pensei: "A minha filha tem mesmo a quem sair. "
Ela disse que eu era um polícia dos bons.
Tem piada, o Rooster disse a mesma coisa.
Pronto, pessoal. Vamos lá jogar.
Quando eu contar até três. Estão cá todas?
Um, dois, três...
Tradução e legendas Gonçalo Sousa
Adaptação Ponto & Escrita
Ripped & Synchronized by eskiloo @ iNSPiRE